L’hiver a toujours été ma saison favorite. Sommes-nousdéjà en hiver ? Je ne sais pas. Il existe une définition technique qui repose sur les calendriers et la position du soleil, mais je crois que lorsque les saisons s’ écoulent et changent inexorablement, on s’en rend compte, tout simplement ; je crois que l’animal en nous perçoit l’odeur de l’hiver. Sans égard pour le cadre imposé de notre chronologie, l’hiver est une calamité infligée notre moitié du monde, que le ciel froid, de plus en plus froid et le soleil bas, de plus en plus bas, extraient de la terre ; quelque chose qui pénètre l’âme et rentre dans l’esprit par le nez, entre les dents, franchit la barrière poreuse de la peau.

Conte cruel à l’élégance fabuleuse, Un chant de pierre nous décrit une guerre improbable, interminable, aux causes devenues secondaires, qui ravage un pays de landes et de forêts. Convoquant les échos du Rivage des Syrtes, du Désert des Tartares et du roman gothique, Iain Banks nous offre ici un texte noir, magnifiquement écrit, ou la glaise, la terre et le sang se mêlent à l’or des mots.

Cet ouvrage est accompagné de 11 gravures de Frédéric Coché.

Iain Menzies Banks est n le 16 février 1954, Dunfermline, dans le Fife, en Écosse, et serait mort le 9 juin 2013. Lorsque la lettre M. ne gure pas entre son prénom et son nom, il publie des fictions contemporaines et d’ étranges textes sur des univers parallèles ou oniriques – ou encore un essai sur le whisky. Lorsque la lettre M. apparaît, il se transforme en auteur de science-fiction, décrivant principalement les aventures des membres de Contact et de Circonstances spéciales, les services diplomatiques de La Culture, une civilisation pan-galactique dont l’idéologie associe l’utopie anarchiste l’hédonisme, au cynisme et un solide sens pratique.